Inauguro mi posterous con esta buena canción!

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Voy a casa de mi novia, después de pasar un rato por la de mi cada vez menos visitada abuelita. Me subo a los buses grandes y modernos que van por La Marina (yo subo en la intersección con Sucre viniendo de Pueblo Libre) y luego se meten Javier Prado y Aviación. Me gusta ir cómodo. La cuestión es que dichos buses son precisos para que suban la mayor cantidad de vendedores al paso y mendigos con historias increíbles (que curiosamente otro día los veo con otra historia totalmente distinta). Pero hay un momento en que sí presto atención. De vez en cuando pasa que sube un muchacho (o tío ya) con aire decidido y con charango y zampoña en mano (o instrumentos similares).

Es ahí cuando me quito los audífonos. Siempre. Y me dispongo a escuchar su arte. Porque la ejecución es impecable. Sin importar los baches, las frenadas, la gente que va ocupando el bus y lo empuja; el muchacho no falla. Pronto entro en embeleso con la música. El charango despierta en mi una sensación de místico regocijo. La especial vibración de sus cuerdas resuenan en mi pecho henchido de pronto de orgullosa y nostálgica peruanidad.

Así voy regresando del lejano mundo de la alienación y me acuerdo de pronto dónde vivo y quién soy. Miro de nuevo por la ventana y veo a la ciudad y a sus habitantes, ya no a ritmo foráneo, si no bajo el pegajoso charanguito y zampoña. Todos, incluyéndome, hemos vuelto a ser peruanos. Pero me siento un toque mal y me reprocho tener el mp3 tan lleno de huevadas en inglés. Osea, ¿qué me creo yo? La verdad no sé. De lo único que estoy seguro en ese momento es que el país en el que vivo en ocasiones me parece fascinante y único y estoy orgulloso de haber nacido en él.

Todo por un bendito charango. ¿Dónde los hacen? ¿Cómo consigo uno? No sé ni para qué lo quiero porque nunca lo podría tocar como aquel muchacho. Así que cuando hubo terminado, sin hacer mucha petición solo agradeciendo nuestra amabilidad, se acerca por nuestra colaboración. Yo me apuro a rebuscar en mi bolsillo y no soy mesquino con mi aporte. Deposito mi solsazo en su receptáculo con felicidad, sin remordimiento y con algo de envidia. Se merece mi sol. Se merece que me haya quitado los audífonos.

Pronto la vida vuelve a ser la misma. Los audífonos de nuevo en mis oídos, machuco PLAY y empiezan Los Beatles con “Love me do”. Raysa me espera, le escribo un mensajito. Qué chévere el nuevo hotel que construyen frente al Interbank. Qué chévere el Interbank con sus luces en movimiento. Suspiro. Qué chévere sonó el charango.

Empiezo de nuevo

Muchas cosas han pasado. Muy poco tiempo tengo para escribir sobre ellas.

No tengo ganas de chácharas. Historias breves, sensaciones.

Reboot total!

Solos en la gran inmensidad del despiadado océano como que  nos da miedo y no queremos continuar en soledad, necesitamos construir nuestro propio barco, primero pequeño y luego cada vez más fuerte. Sin embargo, por ahora solo tenemos nuestro barquito.  Algunos están bien con eso y le dan para adelante, con ganas, a ver qué playa encuentran. Otros, como yo, nos interesa conseguir una compañera que venga también en su barquito y aporte su remo para juntos emprender marcha rumbo al horizonte. Amarrar nuestros pequeños barcos y formar una especie de catamarán sobre el cual ir construyendo una nave cada vez más fuerte y estable. Y es que al fin y al cabo lo que buscamos es construir nuestra propia familia, nuestro propio barco. Esa es, creo yo, una de las más importantes metas de nuestra vida.

Ahora me encuentro encallado. Reconstruyendo mi barco a partir de las piezas que quedaron desperdigadas por la playa del olvido. La tormenta ya pasó y sobreviví Y ahora la verdad es que me encuentro como en un limbo. Cuando hace mucho sol y me canso un poco de la labor reconstructiva me siento bajo una palmera que me hace sombra y me pongo a mirar hacia la nada y pensar. Medito, me duermo, despierto y vuelvo a meditar. Pienso en qué es lo que nos compone como personas, sobre cuáles son las piezas con las que estamos construidos. La respuesta creo son nuestras experiencias, los caminos que hemos recorrido, las personas que hemos conocido y que nos han querido y a las que les hemos devuelto el cariño. Esos son los elementos constitutivos de nuestras consciencias y almas, lo que define quién michi somos.

Y así, continué meditando. Trataba de recordar cuándo fui feliz. Cuándo los problemas no eran importantes y simplemente disfrutaba de la vida. Mi infancia en la selva se me vino primero a la cabeza. Sí, es cierto, fuí muy feliz de niño. Pero como que aún no tenía plena consciencia de ello. Entonces, coincidentemente, mientras yo divagaba, regresando de aquella playa imaginada hacia la realidad de mi silla frente a la compu, escucho a mi hermano tocar de la nada “All The Small Things” con su guitarra. Yo inmediatamente volteo a verlo: “¿Ma-Manuel, la sabes?” “Sí, es Blink.” ”Claro que es Blink! A mí me lo vas a decir”…. Era increíble, me pareció mucho juego del destino que a mi hermano justo ahora se le ocurra descubrir el grupo que marcó parte de mi adolescencia. Esa super coincidencia me hizo recordar todo. Me hizo recordar Cajamarca.

Habíamos vuelto de Tarapoto a Lima después de  7 años viviendo allá. Era finales de 1999. Por fin regresábamos a la ciudad natal que siempre añoraba pero que ya me era ajena. Pues, a pesar de haber nacido aquí, no soy un limeño normal. Soy más provinciano que limeño o ambas cosas o no sé. La cuestión es que apenas empezaba el rencuentro con la capital, apenas me disponía a empezar a reconocerla, al jefe de mi mamá se le ocurre que ya no la necesita en Lima como le había dicho sino en Cajamarca, para un nuevo proyecto. “¿Cajamarca?” “Sí, tu abuelo es de Cajamarca, de Chota…” (Gonzalo Fernández Gasco, padre de mi madre, nunca se casó con mi abuela ni crió a su hija. Paró de un lado para otro “guerrillereando” e “izquierdozando”, exiliado y perseguido junto con los demás insurgentes del ’65. Al menos se pudo salvar de que lo ‘desaparecieran’ como a los otros.) “Pero… mamáaaa… no pues… ya estamos en Lima!!!… ¿De nuevo nos vamos?” “Gabriel, mi trabajo esta allá… no hay nada que yo pueda hacer… nos vamos!”

Y así fue. Mi mamá viajó empezado el 2000, para buscar casa, colegios y todo; mientras que nosotros esperamos hasta terminado el verano. Al principio la idea me pareció horripilante. No quería dejar Lima ahora que la había recuperado. Pero pronto tuve que tragarme la frustración como cucharada grande de aceite de hígado de bacalao (aka Emulsión Scott). Y cuando la mundanza era inminente yo ya estaba resignado. De hecho, al estar viendo por la ventana de Cruz del Sur, como las montañas misteriosas se iluminaban a nuestro paso en la madrugada, pensé en que tal vez sería paja. Le daría a Cajamarca la oportunidad de conquistarme.

“Este domingo, domingo, domingoooo… en el FONGAL Cajamarca…”

Llegamos. Hacía frío. Se me helaban los cachetes, los labios se me partían. Mi hermano empezó a sentir el típico malestar que luego denominaría “sococho”.  Llegamos a la nueva casa. El nuevo colegio. Chompa verde. Qué aburrido. Adaptarme otra vez a compañeros desconocidos que me veían raro. Era el chico nuevo, el limeño, el que parecía saber más cosas que ellos, pero que era pésimo en el deporte. Al final terminaban aceptándome más o menos. Logré de una u otra forma encajar en el grupo. Pero de pronto, en ese mi 3ro de secundaria, me sentí harto. Simplemente un día decidí no ir más al colegio. Salía disfrazado de estudiante como siempre, esperaba por ahí en el parque un par de horas y volvía cuando mi madre habíase ido al trabajo. Me echaba en la cama a ver Dragon Ball y demás programas de la tele. Así pasé más de un mes hasta que llamaron al trabajo de mi mamá a preguntarle si estaba enfermo o algo, que por qué no había ido en tanto tiempo :D:D Hasta ahora me acuerdo de su cara al aparecerse de improviso y encontrarme en casa a la mitad de la mañana. Recibí una gran reprimenda y volví a clases sin explicar nada. En dos patadas me puse al día como si nada hubiera pasado. Seguía siendo, increíblemente, el primero de la clase.

Mi vida era cotidiana. Ya estaba adaptado a la ciudad. En realidad era bonita. Sus cielos azules, sus campos alredededor, los pueblos que visitaba cuando mi mamá me llevaba a lo de sus proyectos de desarrollo. La historia! Esa era la ciudad del famoso “encuentro de dos mundos”. Atahualpa y sus baños termales. El cuarto del rescate. La piedra sobre la cual lo mataron. Cajamarca era chévere. Pero yo recién la empezaba a conocer.

Un día de ese año 2000 mi mamá, no sé como ni por qué, me llevó a ver una obra de teatro: “El sueño del kinde”. Yo había ido a regañadientes, siempre he sido medio ermitaño y prefiero mil veces quedarme en casa tranquilo que salir y hacerme problemas. Pero esa noche cambió mi vida. La obra era hecha por un colegio medio pipirisnáis de la ciudad, que era regentado o subvencionado de alguna forma por Minera Yanacocha, y actuaban los propios alumnos. Quedé maravillado. Quería estar ahí también ¿Por qué no estaba ahí? Y cuando casi al final hicieron un musical con una canción de Silvio Rodriguez, mi mamá y yo nos miramos y los dos sabíamos lo que teníamos que hacer. Tenía que entrar al Davy College.

La idea era formidable. Mi mamá fue emocionada a averiguar y al volver yo de mis clases me contó todo. Era carísimo. Como 200 dólares mensuales. “¿Qué? ¡¿Tanto?!” Sí pues, un colegio chévere no es barato. Mis ilusiones se fueron al piso. “Pero hay una posibilidad… ” , me dijo. “El próximo año van a dar becas… hay un concurso a finales de este. Te pagan todo, hasta el uniforme…” Al principio me parecío tranquísima esa opción y continué desilusionado. Pero nada perdía intentándolo, no? Total, cualquier colegio sería mejor que en el que estaba en ese momento.

Y así empecé con el proceso de selección. No estudié nada. Bueno, un poco tal vez. Pero fui más que todo solo, yo con mi mente Exámenes de lenguaje, de matemáticas, de inglés. Me tomaron unos psicológicos en donde me hicieron dibujarme, armar figuritas con cubos de colores. La señora cronometraba mis tiempos de respuesta, me hacía responder lo más rápido posible a preguntas capciosas y ya. Ahora quedaba esperar los resultados. 

Entré. Entré al Davy College. Becado. ¿Cómo? ¿Por qué? Nunca supe. Yo no soy un genio. Solo tengo unos chispazos de vez en cuando de creativa “ingeniosidad”. Pero no había nada que hacer. Estaba adentro. Me fui al verano del 2001 feliz y contento. Estaría en un colegio chévere, pipirisnais y que me ofrecía un futuro tan distinto. Un futuro que, en ese tiempo, ni siquiera imaginaba cuán distinto sería.

El verano pasó volando. Y llegó el primer día de clases. Yo fui con una mezcla de nervios y emoción. Pero más que todo dispuesto a empezar con buen pié. Saludé a todos, parecían buena gente Y feliz. Pronto me sentí que entraba a un nuevo mundo con muchísimas cosas por descubrir. Me di cuenta que tenía un montononón que aprender. En realidad parecía que antes no había aprendido nada y recién lo estaba haciendo. Historia, Física, Química, Biología, Lengua y Literatura… la metodología de enseñanza en general era buenísima… hasta Religión era paja porque la trataban más como Teología. Y el Teatro. El teatro era un sueño. Después de clases nos quedábamos por las tardes a hacer teatro. Era pajísima. No había nada mejor. Yo no era tan bueno actuando, nunca lo he sido, pero adoré el proceso de creación de las obras. Eso de tener una idea en la cabeza y trabajar duro y parejo en los distintos aspectos del montaje para lograrla. Transmitir, comunicar, expresarse. El colegio, en resumen, era lo máximo. El mejor que he tenido. Aprendí casi todo lo que en mis 11 años de colegio no había aprendio y más. Todo el inglés que sé (o el spanglish ). Fue donde tuve la suerte de terminar mi secundaria.

Pero más importante que el colegio fue la gente que conocí. Lo que viví con las personas con las que me encontré en el Davy. A pesar de estar becado y tener supuestamente que preocuparme por estudiar, me terminaron interesando más las amistades que formé y toda la enorme cantidad de experiencias que vivimos juntos. Y es que en el colegio había cada personaje. Estaban los músicos locos como Pablo Orams. O patas como Diego Padilla que parecía siempre estar un paso adelantado, como si supiera algo que nosotros no. Como si hubiera ido al futuro y regresado sabiendo lo que iba pasar y ahora estuviera aburrido porque ya se sabe todo el cuento. Las chicas, cada una en sus cosas. Los locos del grado anterior al nuestro. Las chibolas simpaqtiquísimas de 7mo. Tanta gente interesante, mucha. Pero hubo un par de personas con las que simplemente congeniamos desde el primer momento.

Fue como si copas de cristal que las golpean resonaran a exactas mismas frecuencias. Casi inmediatamente se cumplió eso de que “Dios los cría y ellos se juntan”. Primero, Diego Fernández. Fue a pocos días de haber empezado en el nuevo colegio que la profe de Química nos asignó un trabajo grupal. Yo no sabía con quién hacerlo. De pronto una mano llamó mi atención y me dijo: “Oye, pa formar grupo pe” o algo así. Chévere. Empezamos a conversar y a reirnos al toque. El trabajo quedó inconcluso por supuesto. Así que él ofreció continuarlo en su casa. Por la tarde del mismo día ya me dirigía en bicicleta (mi medio de transporte al colegio y a todo lado) por el camino hacia el aeropuerto, doblando a la izquierda se continuaba por uno de tierra. Más allá empezaban las casas y pronto llegué a la suya. Unos perros me recibieron. Ladraron un poco por el hasta entonces desconocido pero luego de un rato ya no. Eran buena gente. Todos en esa casa eran buena gente.

Conocí a los perros, me los presentaron. También a su hermana timidona y a la mamá de Diego (Tía? Por qué tengo que decirle tía? Bah, no importa , que costumbre más rara). “Qué quieres escuchar, Gabriel? Mientras hacemos la tarea…” “Qué tienes?” Me dijo varios nombres que no conocía hasta que uno sí. “Ya, Molotov” Y así empezó todo. En lo sucesivo iría muchas, muchísimas veces a su casa. Diego se convertiría en uno de mis mejores amigos. Iba a almorzar y luego a jugar Nintendo, o simplemente a tontear un buen rato. Fueron muy buenas épocas de improductiva, adolescente e inolvidable diversión.

El otro fue Christian Herrera. Estaba un grado menos que nosotros. Al principio no hicimos muchas migas pero no sé cómo de pronto nos dimos cuenta de que viviamos uno frente al otro y que sería paja, no sé, jugar Play Para entonces había ocurrido algo muy importante. El único día que no amarré con cadena y candado mi bicicleta a la reja de la cabina de internet me la robaron :S Me robaron la bicicleta que me servía como único medio de transporte. Al principio me desesperé pero rápidamente una idea iluminó mi mente: la moto! Podría ir al cole en la moto de mi mamá!

Su moto se la compró mi papá en Tarapoto cuando estuvo embarazada de Manuel para que pudieran ir ella y su panza tranquilas de la casa al trabajo y viceversa. Era una moto chica, una Honda modelo Chaly. Sin embrague, solo había que soltar el acelerador para hacer el cambio. Comenzó siendo una motito muy girly, con su canastita delantera y sus guardafangos completos. Pero cuando la trajimos a Cajamarca ya solo quedaba más que todo su cuerpo naranja base. Aún funcionaba bien pero ya nadie la usaba y estaba tirada por ahí empolvándose.

Había sido mi padre el que me enseñó a manejarla. Fue el año ’97, cuando mi madre se había ido a Malaysia a uno de sus cursos. En dos días de entrenamiento ya era un máster. Mi papá me observaba de lejos hasta que confió lo suficiente en mí y se metió para la casa. Justo ahí fue cuando la moto se me aceleró y, al no responder los frenos, me empotré contra la ventana de la vecina. Felizmente terminé vivo, sin mayores lesiones que una quemadura en la pierna causada por el escape y con un gran susto. Mi papá salió furibundo de la casa a mi encuentro y entre coscorrón y coscorrón me preguntaba qué había pasado. No había pasado nada en realidad, la moto se aceleró sola. Él no me creía. Era verdad. Mi papá entonces la quizo probar, la puso en neutro y la prendió. La moto efectivamente volvió a acelerarse y quedarse pegada en full throttle. Era un peligro que sucediera eso y por fin mi papá entendió que no fue mi culpa. Al parecer la moto solía hacer eso de vez en cuando. Fue cuando mi papá me dijo que si eso sucedia de nuevo, apagara la llave inmediatamente y saltara o algo. No volvería a pasar hasta mucho tiempo después  

Desde hace años que yo sabía manejar bien la moto. Era lo más simple del mundo. Pero me costó mucho convencer a mi mamá de que no había otra opción. Tenía que ir al colegio y no iba a gastar tanto en bus o en taxi. Mientras que con 10 soles semanales de gasolina de 84 iba y venia miles de veces en la Chaly. Así que ella, haciéndome jurar de todas las formas posibles que sería responsabilísimo, terminó aceptando. Y así fue que un chico uniformadito del Davy, montado en una moto naranja recorrería las calles de Cajamarca, sin brevete, sin la edad suficiente, sorteando las SUV de los otros chicos que iban al colegio. Pronto me volví más cool. Sea cual sea la razón, iba en moto al colegio!!!

Lo más chévere era la independencia. Tenía mi propio medio de transporte. Así empezaron muchas tardes y noches con Christian trepado como copiloto, cada uno con un audífono en la oreja ecuchando Inyectores o System. Ibamos a las fiestas de la casas en Baños del Inca (que es un distrito por si no lo saben) y volvíamos en plena lluvia, pelándonos de frio. Tantas aventuras Por ejemplo, cuando por pura chacota le gritamos improperios a un pata cualquiera, confiados en que luego huiriamos campantes en la moto, pero este cogió su ticla y nos persiguió kilómetros por las oscuras avenidas hasta que logramos perderlo. O cuando fuimos a la casa de Ricardo Martinez y salió su energúmeno perro El Turco (aka The Turkish) a recibirnos y Christian, con particular fobia por los canes, y yo no sabiamos dónde meternos. Le hicimos caer inclusive la moto encima pero el perro se safó y solo nos salvamos porque encontramos una tolba de una Toyota en donde refugiarnos.

Con la Chaly pasamos tantas buenas experiencias. Pero más que todo son memorables porque las pasé con mis amigos. Hicimos tantas otras cosas chistosísimas, travesuras en las calles, eramos una pandilla de locos tremendos. Salíamos a tirar huevos o gaseosa mezclada con sillau y sopa wantan a la pobre gente inocente desde un taxi en movimiento. Eso me avergüenza ahora, pero, no sé, fue un época de locura total. Tantas situaciones dignas de las mejores bromas de Jackass o de una pela mucho mejor que Supercool y eso es ya decir bastante.

Todos me pedían prestada la Chaly para darse unas vueltitas. Yo me negué rotúndamente la mayoría de las veces porque cualquier cosa que pudiera pasar sería mi responsabilidad o, peor, la de mi mamá que era la propietaria de la moto. Pero una tarde de sábado después de practicar para la obra anual de teatro, salíamos del cole y Diego me había invitado a su casa para almorzar y luego estar ahí por la tarde. Entonces, con sus suplicantes ojos de Bob Esponja me pidió que le dejara manejar hasta su casa. Yo, analizando un poco la situación, creí que no habría problemas y accedí. Todo iba bien, manejó lo más prudente que pudo y yo iba de copiloto. Hasta que la pista hacia el aeropuerto se acabó y doblamos a la izquierda para continuar por el camino de tierra. Fue doblando una curva, en donde había arena muy fina y resbalosa empozada, que Diego perdió el equilibrio y en el miedo aceleró en lugar de frenar. También que la Chaly no tenía muy buenos frenos, el de mano no funcionaba solo el de pié. Y aparte creo que, de puro piña que fue, volvió a pasar lo que me sucedió a mi en el ’97. 

Yo vi todo como en cámara lenta. En el último momento, institivamente y sin pensarlo, simplemente me paré y dejé a la moto irse gritandole: “frena, frena, frenaaaaaaa… ” No frenó. Desde atrás observé cuadro por cuadro como la cabeza de Diego rebotaba contra una columna de cemento malhecha que al parecer hacía de pilar para una tranquera. Al recuperarme de la conmoción fui apurado a apagar la moto que continuaba acelerada, haciendo un ruido espantoso, pero caída sobre la arena. La apagué y volteé a mirar a Diego que también se reincorporaba. Debí haber puesto una cara de susto total porque Diego me preguntó al toque: “Qué? Qué tengo?” Tenía la nariz reventada, al parecer se había cortado y sangraba profusamente. “Tu… tu nariz… ” Sin pensarlo nos subimos de nuevo a la moto y continuamos raudos hacia su casa. Estábamos muy asustados y aún en shock. Diego sangraba sobre mi hombro. “Qué… Qué le decimos a mi mamá ahora?” “Cómo que qué le decimos?… Que nos hemos choca… ” No, eso no me convenía ni a él ni a mi. “No! No podemos decirle la verdad… Qué le decimos?” Pensamos muy rápido “Pucha, que… que venias persiguiéndome atrás de la moto y te tropezaste y te golpeaste contra la parilla… “

Acordamos apostar por esa mentira y al llegar a la casa no importó mucho pues se llevaron al toque a Diego para que lo cosieran. Fue al regresar que nos interrogaron y pasé una vergüenza tremenda cuando la verdad salió a la luz y quedé como mentiroso en frente de todos, del papá de Diego que me regaño muy serio mientras almorzábamos. Pero ya pues, felizmente nada grave grave pasó y de todas formas estuvimos la tarde jugando Nintendo con Diego medio dopado por las medicinas contra el dolor. A él le quedó una simpática cicatriz en la nariz que seguro cada vez que la nota al verse al espejo recuerda con nostalgia, como yo ahora, ese tarde en la que se sacó la mierda con la Chaly.

Así como los que he contado hay muchos otros recuerdos con mis patas de Cajamarca. Diganme, Diego, Christian, si no se acuerdan de “Zordon y los Power Rangers” :D:D Hasta ahora siento vergüenza al acordarme de eso. Había una fiesta de disfraces, se supone que había que disfrazarse, no? Entonces yo me sobre-emocioné y con la ayuda de mi mamá decidí ir de “extraterrestre”. Usando la casaca totalmente dorada que trajo de Japón (que no se atrevía a ponerse nunca) y pintándome unos ojazos negros enormes en la cara Carajo, sí que fue ridículo. Diego, Christian, Rodrigo y Alonso habián ido todos normales pero con polos de colores y al salir yo vestido así, aparte de cagarse de risa todos, ya saben lo que parecíamos :D:D

Fueron tiempos muy chéveres, inolvidables. Hasta que la realidad me cayó encima de nuevo. Se supone que yo estaba becado en el colegio. Se supone que tenía que estudiar. Pero para mí eso nunca fue lo más importante. Lo prioritario siempre fueron mis patas y las aventuras que con ellos acumulaba. Era un estudiante mediocre, el payaso del salón, irresponsable, inmaduro. Estaba totalmente en otra nota. ¿No sé qué carajo pensaba que iba a pasar? ¿Un milagro? Mi mamá me repetía hasta el cansancio que tenía que estudiar, que me ordene, que me iban a quitar la beca. Yo no le hacía caso, tenía que ir a jugar Play con Christian, a una fiesta en Baños del Inca o a la casa de Diego. Eso era lo importante. Vivir mi juventud. Divertirme con mis patas.

Por supuesto, pasó lo que mi mamá temía. Al final de mi segundo año regalado en el colegio soñado decidieron ya no ampliarme la beca. Ya no iría por el Bachillerato Internacional, sólo me permitieron terminar con mi 5to de secundaria. Y es que era lo más razonable, yo los entiendo ahora. No había ninguna promesa en mí. No les había demostrado nada. Era un pésimo alumno para ser un becado. La verdad no sé que pensaba. Fui un estúpido total y cuando dijeron que no iba más, todo se me derrumbó. Y era absoluta culpa mía. No había otro culpable más que yo. Me llené de decepción conmigo mismo. Era un imbécil, había cagado una gran oportunidad, una que pudo cambiarme la vida.

Y me escondí, me alejé, sentía verguenza. Había fracasado. No podía ver a mis amigos de nuevo. Había fallado, les había fallado a todos. Sentía que había estado en su mundo de prestadito nomás y mi crédito se había acabado. Ya no tenía derecho a estar con ellos. Estaba en el hoyo, sin futuro, totalmente cagado. ¿Qué miércoles había logrado en esos dos años en el Davy? Nada. No había hecho nada. Solo había desperdiciado toda la plata que Minera Yanacocha había invertido en mí supuestamente para que sea un estudiante prometedor, para que consiga buen puntaje en el examen del Bachillerato Internacional. Así que tomé la inmadura, estúpida y egoísta desición de alejarme. Y me alejé, me desaparecí. Ahora pienso en qué habrá significado eso para ellos. Me imagino que clase de amigo habrán pensado que fui o que nunca fui.

Y es que me costó darme cuenta de mi error. ¿Cómo que no había conseguido nada en el Davy? Había conseguido buenos amigos!!! Habíamos vivido inolvidables momentos juntos! Y yo me fuí así, los dejé, comportándome como un cojudo desagradecido. Cagándola más aún. El Bachillerato no era lo más importante. No tardé mucho en reincorporarme, reordenarme y emprender otro rumbo, ingresar a la Cato, estar estable de nuevo. Lo que no entendí en ese momento fue que lo más importante era la buena gente con la que conviví y que pese a que había perdido la beca, para ellos seguía siendo el mismo, seguía siendo Gabriel. Eso no lo llegué a comprender y cometí otro gran error. Los decepcioné. Perdí a mis amigos. No porque me habían quitado la beca y me tacharon y convirtieron en un paria, sino porque yo todo imbécil lo decidí así.

Ahora me arrepiento de eso. No tanto de haber perdido la beca sino de haber perdido a mis amigos. Veo hacia atrás, cierro los ojos y me siento de nuevo bajo el azul del cielo cajamarquino en una mañana de sábado. Los rayos de sol bañan tiernamente la ciudad y me subo a la Chaly, la enciendo. La brisa que choca contra mi rostro me llena vida. Toco la bocina y Christian baja de su casa, le grita algo a su mamá como pidiéndole permiso y sin recibir respuesta sale de su casa y cierra la puerta. Me saluda y trepa a la moto. Me presta uno de los audífonos y arranco. Salimos de El Ingenio, agarro un poco de la Vía de Evitamiento y luego la carretera al Aeropuerto. Pronto alcanzamos el desvío hacia el Davy College, doblo a la derecha. Los demás también están llegando. Estaciono la Chaly en una rejita al lado de la puerta principal y saludamos a los demás. Entramos al cole. Hay ensayo de la obra toda la mañana. En la tarde estaremos en la casa de Diego seguro y luego por la noche las seguimos… la seguimos en cualquier lugar de la ciudad. Una ciudad que es nuestra. Una ciudad que nos acoge y nos permite ser felices, ser libres, ser jóvenes.

Sonrío, soy feliz recordando, pero abro los ojos y me encuentro con la realidad. Ahora cada uno de los camaradas de Cajamarca ha seguido su camino. Nos separamos. Yo creo que más por mi culpa :S La Chaly la vendimos antes de regresar a Lima definitivamente a finales del 2004. Estoy lleno de nostalgia. Hemos crecido, ya no somos adolescentes locos y esos tiempos ya no volveran. Buenos tiempos. Pero… ¿Tiene que ser así? Diego? Christian? No sé… Ahora, crecido, más centrado y reflexivo, me doy cuenta que el profe de Socio de Letras tenía razón cuando nos enseñó esa teoría sobre lo que nos hace lo que somos.

Yo la entendí así. Las personas somos como gotas en un parabrisas después de una lluvia. Algo nos da movimiento y comienza nuestro ineludible camino hacia el final. En el recorrido chocamos con varias otras gotas y por un momento somos una sola. Al separarnos, si lo hacemos, definitivamente ya no somos los mismos. Hemos interactuado, hemos recibido y dejado parte de nosostros. Todo líquido tiene esa propiedad. Al final de nuestro camino no somos para nada la gota que empezó. Nuestra escencia está constituida por moleculas de todas las gotas con las que nos topamos. Nosotros somos un cúmulo de experiencias y una suma de todas las pequeñas cosas que nos han sucedido durante la vida. Somos lo que somos por lo que hemos vivido, las personas que hemos conocido, los amigos que son, que fueron y que siempre serán. Amigos como Diego, Christian, Pablo, Renato, todos los del Davy… Amigos que nunca olvidaré.

Sé que esos días en Cajamarca con la Chaly ya no volverán. Hemos cambiado, hemos crecido, somos distintos. Ya no hay Chaly Pero hay muchos errores que podemos corregir, lazos rotos que podríamos volver a atar. Esta ciudad es muy grande y no tan nuestra como lo era Caxa, pero hay muchos más lugares, muchas otras oportunidades para hacer nuevas experiencias, para construir nuevos buenos recuerdos. Para recuperar los amigos que perdí por baboso. Ahora ya no soy tan tonto y puedo hacerlo mejor.

Eso así, apenas pueda me compro una Chaly de nuevo, la pimpeo bien bacán y con ella recorro las calles de esta capital Libre y feliz de nuevo. ¿Quién se anima a ser copiloto?

Por ahora solo he llenado mi mp3 de Blink Y acompaño mis viajes en combi con la música que hace años acompañaba mis viajes en Chaly. La vida es curiosa. El tiempo curioso.

–

En un momento loco con Diego se nos ocurrió que de grandes haríamos una empresa de videojuegos Entonces no teníamos idea de lo que estudiaríamos de grandes. Pero pensabamos en hacer Residents Evils en el cole… con pasajes escondidos y subterraneos. A mi se me ocurrió, escuchando “Online Songs”, la intro de un juego paja de carreras de Chalys. Con tracks chéveres, tipo rally, donde puedas tunear tu Chaly Acá les pongo la canción… Escúchenla y traten de quitarle la voz un poco. Imaginen las motos derrapando, haciendo 360°…

“Somos humanos” repite la canción de Daft Punk de manera electrónicamente paja. “Somos seres imperfectos en busca de la perfección”, citó mi profe de RAV un viernes hace poco. Somos unos minúsculos entes del vasto universo. Insignificantes en realidad. La humanidad y su planeta representan un conjunto de átomos y energía que no es ni la milmillonésima parte del cosmos. Sin embargo, lo que nos hace sentir enormes y poderosos (no es el Banco Financiero ) sino nuestras consciencias y el universo propio que se genera en ellas.

De pronto, lo que en realidad no es una complicación se torna en una monumental e insalvable para nuestras mentes. La pregunta es por qué. ¿Por qué pasa eso? Mi mamá tiende ser así. “Uy, que va a pasar esto, va  a pasar lo otro… ¡¿qué vamos a hacer?!”. Esa actitud me enerva y le digo: “má, tranquila… ¿por qué todo tiene que salir mal?”. Y es que la vida, a mi parecer no es para que nos la compliquemos a nosotros mismos. ¿Para qué? ¿Para qué sufrir y hacernos líos por las puras? Nosotros estamos aquí de regalo. En realidad no sabemos por qué, pero estamos. La vida entonces está para vivirla día con día. Aprovechándola al máximo. Habrán siempre problemas y obstáculos pero los sorteamos y ya! No hay necesidad de hacernos todo un mundo sobre qué hacer, cómo vivir la vida, simplemente hay que hacerlo. Nuestros corazones laten, nuestros pechos son henchidos con cada inspiración, estamos vivos. Vivos. Enfrentemos sonrientes, con todas las ganas, decididos y valientes cada cosa que una nueva mañana nos traiga. Esa es la forma!

human… human… human after all…

Somos humanos después de todo. Vivimos y erramos. Decidimos y cambiamos. Somos lo que queremos ser. La vida es un gran lienzo en blanco. Una hoja vacía de Word. ¿Es que no se dan cuenta? Podemos escribir lo que miércoles se nos antoje. Podemos ser absolutamente todo lo que queramos. No existen limitaciones reales. El escenario puede parecer un poco complicado a veces pero no lo exageremos. Nada puede en realidad evitar que volemos tan alto como queramos.

Pero cumplir nuestros sueños no es fácil. Para nada. Ahí está el quid del asunto. Son las letras chiquitas del contrato que firmamos al nacer. Tenemos todas las oportunidades posibles a nuestra disponibilidad, pero  hay que luchar por conseguirlas. Cada día dar un paso. Tenemos unas metas definidas. No hay que tener a nuestros sueños en las nubes como ilusiones que contemplamos y esperamos que se realicen por obra y gracia del espíritu santo. Nada que ver pues. Tenemos que convertir esos sueños en metas. Metas importantes, razones de vivir. Y logramos definir por tanto metitas a corto y mediano plazo para conseguir al final esas metotas. De ahí nos rajamos cada día por llegar a esos sueños que son reales y no ilusiones. Son reales porque con nuestra entrega y decisión los convertiremos en realidad.

¿Para qué vivir si no para cumplir nuestros sueños? ¿Para qué vivir si no hacemos hasta lo imposible por llegar lo más alto y lo más lejos que podamos en estos 100 o menos años que nos han sido concedidos? No entiendo a la gente que toma las salidas más fáciles. Que solitos agarran el cable y se conectan a la Matrix para vivir como autómatas. Vivir conformándose con mitades o partes del todo. Mitad de felicidad, mitad de amor, mitad de éxito, mitad de tranquilidad, mitad de familia, mitad de vida. Tener la mitad es no tener nada. Es muy fácil conformarnos o enrumbar en un camino poco complicado. Hasta nos autoconvencemos de que es lo mejor, es el único camino y no podemos dar marcha atrás. Nos engañamos. Nos llenamos de placebos. Vivimos la superficie de una vida que puede ser profunda, real y plena. Es que cuesta pues. La vida plena cuesta. Entonces la mayoría no se atreve a luchar por ella.

we are humans… human after all… flesh uncovered… after all…

La base de todo este post es que no debemos complicarnos la vida por gusto. Hay que entender que es simple en realidad pero nosotros terminamos generándonos cada problema. Que la guerra por allá, que la enemistad por aquí. Muerte, hambre, destrucción, egoísmo. Todas esas son decisiones. Algunas propias y otras de unos sobre otros. ¿Qué distingue a las buenas personas de las malas? Sus decisiones de vida. Los caminos que eligen. Ser bueno es mucho más difícil que ser malo. Cualquiera puede ser malo, hasta yo. Vivo y muero sin haber logrado nada más que caos. Que feo balance de vida. Pero es que somos humanos y nos equivocamos. Siempre cometeremos errores grandes o pequeños. Lo paja es que podemos cambiar. Tenemos la hoja de Word en blanco siempre, siempre! Podemos dejar de ensuciarla, corregirla y escribir de nuevo. Escribir distinto. Cada amanecer viene con una nueva oportunidad. El pasado no importa. Lo que hagas hoy es lo más importante porque definirá lo que vendrá en tu mañana.

Esta cháchara se me ocurrió yendo temprano en combi a la universidad. En el asiento del copiloto, sobre las faldas de su madre estaba una niñita sonriente. Tendría unos 7 u 8 años y no dejaba de sonreir y mirar al chofer. Era una sonrisa sincera, llena de vida. Al principio me extraño su actitud pero inmediatamente lo comprendí. Era su padre. Ella miraba orgullosa y feliz a su padre que estaba en ese trabajo que para muchos es el peor de todos. Ese chofer de combi era el héroe de esa niña. Un ser humano valiosísimo para ella. Un ser humano que lucha cada día por sus sueños y por los de esa niña que le sonreía. Un ser humano después de todo. Eso me conmovió.

Y entonces abrí los ojos y empecé a notarlo. Mire a mi alrededor. Los rostros de la gente. Todos con una historia, un propósito, un camino. Todos con su hoja de Word en blanco. Escribiendo su vida cada día. Luchando por ser, por no dejar de hacer. Por vivir y morir sabiendo que se ha hecho algo. Todos somos seres humanos. Suena a obvio pero analicen cada letra de la frase. Somos seres humanos. Todos. Dentro de todos nosotros hay esperanza. Dentro de todos nosotros hay miedo. Dentro de todos nosotros hay un espíritu aventurero. Dentro de todos nosotros están las ganas de hacer las cosas bien. Dejémoslas salir.

Desde hace mucho decidí nunca dejar de ser niño. Por eso escribo este blog. Para no olvidarme de los sueños y de lo que pienso ahora cuando joven. No quiero olvidarme de ser niño. No digo comportarme como uno, hacer pataletas y esas cosas. Si no nunca perder el espíritu de un niño. El espíritu de esa niña sonriente de la combi. Ese espíritu que te hace tener la certeza que todo se puede, que los sueños se hacen realidad. Ese espíritu que te invita a explorar, a conocer, a aprender. Ese espíritu que hace que cuando caes, esta bien, te duele, pero te levantas, te limpias y sigues jugando. Ese espíritu que te hace sentir que cualquier otro niño o niña es bueno para jugar y potencialmente un buen amigo. Ese espíritu lleno de vida y de ganas de sacarle el jugo a cada día. Ganas de enfrentar lo que venga. Ganas de ser feliz sabiendo que cada mañana siempre saldrá el sol nuevamente y será un buen día para divertirse viviendo.

human… human… human… human… human… human… human… human after all

Mi profe de RAV dijo ayer en clase: “La vida es eso que se ta pasa mientras estuviste esperando el momento en que se te cumplieran los sueños”. Muy cierto, eso pasa muchas veces. Nosotros tenemos que hacer que cada día sirva para acercarnos más a nuestros sueños. Que cada día de la vida valga la pena y no quedarnos dormidos. Porque la vida es una sola y única oportunidad. La oportunidad que tiene un ser humano para perseguir la felicidad. Vamos! Trás ella! Se nos escapa!

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Los dejo con la historia de una humana singular , mi madre. Le hice este video para agradecerle y decirle cuanto apreciamos que se raje todos los días para permitirnos que nosotros, sus hijos, podamos cumplir nuestros sueños. Gracias mamá!

Alejandro Corrales Giro fue mi tatarabuelo. Hijo único de un acaudalado hacendado arequipeño y una enigmática francesa que vino al Perú dejando a dos hijas en su país natal por motivos que se perdieron en el tiempo. Debido a sus privilegios, Alejandro creció como todo rico engreído. Durante su infancia y juventud nunca le faltó dinero y por tanto no aprendió ningún oficio. Según me cuenta mi abuelita, lo único que llegó a dominar con maestría es a tocar el piano (“precioso”) y a despilfarrar la fortuna de su padre o cualquier otra que llegaba a sus manos.

Fue un hombre muy bien parecido (como su tataranieto ahora ), de blondos cabellos, con garbo y simpatía natural… franchute pues. Logro contraer nupcias con una chica de familia bien, como la suya. Se casó con Mercedes Macedo Del Mar y tuvieron alrededor de 12 hijos, 12 hijos!!!! Pero mi abuela sólo se acuerda de los nombres de 9 de ellos: José, María Isabel (mi bisabuela), Julio, Carlos, Zoila, Cármen, Aurora, Julia y Alejandro.

Lo chistoso es que mi tatarabuelo Alejandro siempre estuvo acostubrado a rico. El problema es que pronto ya no hubo más dinero y él nunca fue bueno para mantener a su familia. Siempre las mujeres se encargaron de eso. Primero su esposa y luego las hijas. La famila de alcurnia entonces era sólo de apellido porque en realidad siempre fueron bien pobres. La más pobre de todas fue mi tatarabuela Mercedes porque se las vió negras para cargar con tantos hijos ella sola. Digo que fue ella sola porque Alejandro de pronto se obsesionó con una empresa muy particular y practicamente no asumió ninguna responsabilidad con ellos por mucho tiempo.

Según cuenta la leyenda, un cura le dió información sobre unas minas sin explorar y muy muy ricas. A Alejandro le brillaron los ojitos y más rápido que volando, con el corazón lleno de espíritu aventurero y sus alforjas de esperanza, partió, cual Indiana Jones, en una ambiciosa expedición. 

Pasado el tiempo, habiendo mi tartarabuela sufrido penuria y media para mantener a la familia, volvió Alejandro sin un sólo peso, totalmente pelado y hasta sin ropa porque le habían robado. Pero a pesar de su fracaso nada lo persuadía de lograr su objetivo. Sólo regresaba para comer todo lo que podía, juntar la mayor cantidad de dinero nuevamente, hacer uno o dos hijos más con su mujer, trabajar en los mapas y los cálculos para armar otra expedición y partir de nuevo a la aventura.

Así estuvo años de años, hasta décadas. Partiendo en busca de su mina soñada y volviendo siempre sin absolutamente nada, sucio y robado. Hasta que la familia se cansó. Lo bajaron de su nube. Fueron las hijas que de golpe se rebelaron y ya no le dieron nada ni le ayudaron a armar ninguna otra loca expedición más. El sueño de la mina y la fortuna se terminó para mi tatarabuelo.

El tonto de Alejandro seguro reveló a muchos la existencia de la mina ya que, algún tiempo después, otros tuvieron más Buenaventura que él y efectivamente hallaron el Cerro Verde que él tanto buscó y nunca pudo hallar

Mi tatarabuelo continuó sus años tranquilo. Vió a sus hijos hacer sus vidas sin que él haya tenido mucho ver en el asunto. Y llegó a vivir inclusive hasta los tiempos de la Segunda Guerra Mundial en una casa a las espaldas del Cine Metro, por la plaza San Martín. Exactamente en el Pasaje Encarnación N° 229.  Ahí fue cuando mi abuelita lo conoció. Cuando, según ella, “Lima estaba llena de gallinazos”. Ahí fue cuando le pidió que tocara el piano y su abuelo Alejandro (mi tatarabuelo) accedió.

Por su parte, mi bisabuela, una de las hijas de Alejandro, María Isabel Corrales Macedo se casó con Horacio Morales Delgado, primo hermano de Honorio Delgado, hijo del vocal de la corte de Arequipa y rector de la Universidad San Agustín, Víctor Nicanor Morales Alpaca, quien a su vez fue hijo de la unión de un español español y una ñusta inca. Pero es otra historia que contaré en otro momento.

Me gustó conocer a mi tartarabuelo y le agradesco a mi abuela por contarme. Ella vendría a ser Rosa Mercedes Morales Corrales Delgado Macedo Alpaca Giro Me gusta conocer sobre mis antepasados y sus historias. Quien diría que mi familia pudo ser rica. Bueno, si es que encontraban la mina de repente yo no hubiera existido :S ni mi mamá :S:S e inclusive ni mi abuelita :S:S:S

No sé, para mí como que el dinero no es taaan importante. Me gusta ser clasemediero. Me gusta más saber quién soy y de dónde vengo, tener tanta historia detrás que recién estoy descubriendo. El dinero no es lo más importante. Además, sé que con mi carrera y al disfrutar tanto de ella la plata vendrá sola. “Mi primer millón” y muchos más.

Yo soy soñador como mi tatarabuelo, pero un poco más con los pies en la tierra. Al menos si tendré una profesión Pero con lo de la familia tan numerosa creo no podré superarlo :S 12 hijos!!!! no pues!…. Pucha, no sé, máximo 6, no?

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Los dejo con un video que hice para mi abuelita, la artífice de este post.

Pero por otro lado empezó a ocurrir un fenómeno interesante. Un fenómeno que ya había vivido antes y del cual como que me había olvidado: la fama. 

Era el año 1999 y yo había vuelto a un colegio particular para cursar mi 2do de secundaria. El año anterior había sido una crisis total, mis padres se separaron por completo, nos mudamos, no había plata, me pusieron en un cole estatal; en resumen, un desastre. El cole estatal no fue malo, yo siempre me adapto al ambiente que me rodea y soy muy amigable, al principio tímidón y observador, pero tarde o temprano saco mi chispa y caigo bien (esa chispa que herede de mi padre, creo genéticamente porque nunca me la enseñó). Pronto todos se acostumbran a mi escencial ‘zanahoriez’, mirada perdida, perspicacia y total falta de habilidad para los deportes. Así me acoplaba al grupo y era uno más, ya había perdido mi dejo de limeño o mas bien lo activaba o desactivaba cuando era necesario y todo estaba bien.

Fue en el cole nuevo, el particular, que el profe de computación se detuvo al pasar lista: “¿Ynga?”, preguntó con una sonrisita. Yo pensé: “Carajo, siiii, ya sé, chistoso no?… pasa pasa nomás… “. “¿Eres hijo de José Ynga? ¿José Ynga Chiroque?”, añadió. “Carajo, conoce a mi papá”, pensé. “Sí… sí… mi pa… papá” le respondí timidamente. Todo el salón estaba callado escuchando, extrañados por la particular atención para con el alumno nuevo.

El profe entonces explicó que había trabajado con mi padre cuando este formó la primera ensambladora de computadoras de todo el oriente peruano en el año 93, razón por la que toda la familia habíamos ido a vivir a Tarapoto. Yo estaba fastidiado con tanta atención, siempre me ha gustado pasar desapercibido. Pero el profe continuaba: “Si tu eres el hijo de José Ynga debes ser un capazote en computación”. Yo no atiné ni a asentir o a negarlo. “A ver, defíneme la diferencia entre software y hardware”. “Ja!”-pensé-”No me jorobes eso es más fácil que lo sabe hasta mi hermanito de 5 años”. Miré a mi alrededor y todos me taladraban con la mirada, al parecer eso recién lo iban a aprender durante ese año y yo ya lo sabía en la primera clase. Le respondí y al profesor le brillaron los ojos de la emoción. Ese fue el comienzo de todo.

No pasó ni un día y el profe me abordó durante el recreo. Me hizo reunirme con él en su oficina. Me contó que el colegio tenía planeado presentar un proyecto tecnológico para la FENCYT (feria escolar de ciencias organizada por la CONCYTEC) y que yo era el indicado para desarrollarlo. Me pidió que le trajera una propuesta. Yo llegué emocionado a mi casa a contárselo a mi mamá. Ella, notando más que yo en ese momento la importancia de esta oportunidad, me dijo que hiciera una web, me dió un librito de HTML y me sugirió, así como quien no quiere la cosa, que el tema sea la preservación de la selva. Al final salimos con el rimbombante título de: “Salvemos nuestra selva sanmartinense”

Al llevarle mi proyecto bien tipeadito en Word, el profe casi se derrite y me dió luz verde para empezar. Y así lo hice, inicié la titánica tarea de escribir en código, desde cero, una web completa. Pronto, después de pelearme con cada coma o punto o > o / erróneo, tuve algo decente como para mostralo en una competencia. Cuando nos presentamos a la primer etapa yo fui nervioso, temiendo a lo que los competidores podían presentar, pero al llegar ví que no pasaba nada. Nadie tenía una mejor idea que la mía y, como supuse, gané.

De ahí en adelante todo fue una locura. Ya no iba a clases, tenía permiso para todo, me ponían las notas en lo exámenes sin que yo siquiera los tomase; era un alumno de otro status. Ahora era el ganador y representante de la provincia de San Martín en el área de tecnología informática. Cuando viajamos a Moyobamba para competir en la etapa regional, yo fui más preparado. Habíamos mejorado mucho la web pero al llegar vi que esta vez sí había un poco de competencia fuerte. Los patas de otro cole habían hecho también una web pero no sé de qué otra cosa. Lo que si me llamó la atención es que su web tenía cositas que se movían, bien pajas, JAVA le llamaban. ¿Qué michi era JAVA y por qué yo no lo tenía?

Entonces decidí competir con todas mis armas. Expuse de la mejor forma que pude, a todos los niñitos que venían y me decían con sus voces chillonas: “¿Oe cho, de qué trata tu proyecto?”, también a los adultos entre los cuales se escondían los jurados. A todos les daba su tríptico y les explicaba. Además tenía un bendito WAV de una música selvática que yo había puesto como sonido de fondo loopeado para la web y durante los 4 días de la feria nunca dejó de inundar cada centímetro del coliseo. Una y otra vez se repetía y la gente venía atraída por ese sonido que a mi ya me hartaba totalmente. Pero no tenía tiempo para renegar del sonido, no dejaba de exponer y exponer.

Todo mi esfuerzo se vió recompenzado. Gané. Mi tema era más trascendental que el de la competencia (gracias mami) y mi proyecto estaba mejor desarrollado. Ahora era el representante regional de San Martín e iriamos a Lima, a la última etapa, a la Feria Nacional de Ciencia y Tecnología en la explanada del Museo de la Nación. Volví a Tarapoto y a mi colegio victorioso, con mi medalla y mi diploma y convertido en el primer alumno de la historia del colegio que había llevado su nombre tan lejos y a un evento nacional de tanta importancia. Definitivamente eso me convirtió en una celebridad. Me sacaron al frente durante la formación para llenarme de elogios. También me llenaron de privilegios. Ahora solo llegaba al colegio y me iba derechito a la sala de Cómputo a trabajar en la web. No hacía nada más. De los cursos y de mis notas se encargaron los profesores por órdenes directas de las máximas autoridades del colegio. Practicamente todo mi 2do de secundaria lo pasé así. Yo estaba en otro level y era el más famoso.

Y así de fácil la fama se me subió. Mi proyecto era lo máximo y arrasaría con todos en Lima. Ya no tenía ni que exponer, eso no importaba. Estabamos todos alojados en el Hotel Savoy en el centro de Lima y todo era chacota, habían alumnos de todo el Perú. Que simpáticas estaban las de Pucallpa y eran de colegio de monjas… ufff. Las cuzqueñitas no se quedaban atrás tampoco. Las arequipeeeeñaaaasss… Iluso, fui un iluso. Por supuesto, perdí. Me ganaron con justicia unos chicos de Huancavelica que habían creado un software que controlaba la electrificación rural de un pequeño pueblito. Cuando al anunciar el ganador no dijeron mi nombre, ya que no lo habían hecho ni para el tercer ni segundo lugar, todo mi mundo se derrumbó y las lagrimas de decepción y enojo corrieron solitas por mis cachetes antes enchidos de orgullo. Así como si nada volví a ser un chico común y corriente, así como si nada volví a ser yo.

Es por eso que ahora cuando Gabriel, que en su primer ciclo de facultad era simplemente un chico inteligente y medio pavo, había pasado a ser ooooh ‘Gabo’ de Metis Palas PUCP, y me pedían autógrafos los cachimbos y todos me empezaban a mirar como si recién existiera. Yo imediatamente detecté el tufillo de la fama y dije no no no no, yo no caigo de nuevo. Yo no quiero fama. Lo que importa de Metis Palas PUCP es la idea, la serie, el concepto, lo que decimos, lo que hacemos que ‘Gabo’ diga. Eso es lo que importa. Yo, como la persona que representa ese personaje, soy simplemente un medio, una entidad corpórea que se encarga de transmitir lo que se necesita transmitir. 

De todas formas, la idea que habíamos desarrollado con afán de satisfacer nuestras ganas productivas y para divertirnos, como que había pegado más de lo que yo pensé. Está bien, MPP estaba orientado a ese público entonces era razonable que gustara. Pero había mucho que mejorar y así nos lo hicieron notar. Ahora nos tocaba llegar a cumplir con todas las expectativas en el segundo episodio. Yo no sé, yo creo que no lo logramos.

Juzguen ustedes…

Yo no soy rojo lo acepto. Pero hay algo, siento algo, que me incita a ver todo como un poco desde la izquierda Yo intento ser apolítico pero la sangre llama. Mis padres, mis abuelos fueron de izquierda. En un mundo polarizado tenían que tener una postura. En el mundo de ahora ya no es necesario. Pero como digo, la sangre llama de todas formas.

Y así el niño que creció escuchando Silvio y Pablo desde la panza, que vivió su temprana infancia viendo Nubeluz tranquilo en el sillón de la casa de la abuela mientras afuera explotaban coches y personas, y que claramente recuerda (es una imagen vívida que tengo en mi mente de esa edad, una de las pocas tan nítidas) la transmisión por TV de ese gran muro pintarajeado de colores con gente encima y abajo destruyéndolo con ganas y con felicidad. La libertad se sentía en sus rostros y los locutores recalcaban a cada segundo la importancia trascendental de ese hecho. El pequeño Gabriel no sabía que michi era ese muro y dondé miércoles quedaba Berlín (a las justas conocía los departamentos del Perú), pero siempre recuerdo ese momento, no sé por qué me marcó. A ese pequeño niño, ahora crecido y en la universidad, adivinen qué se le ocurrió ?

La historia de Metis Palas PUCP es simpática. Todo empieza con el encuentro de tres locos de remate: los llama founders, título huachafo para los 3 creadores de Llama Films: Oswaldo, Rogger y Gabriel. Mas fue el ímpetu del primero por hacer algo durante las vacaciones de medio año (del año pasado) lo que me incitó a salir con esta idea.

Estaba yo lavando mis platos por la noche (cuando volvimos a Lima hicimos un sorteo entre los 3 hermanos y a mi me tocó la cena. El problema es que en esa época no teníamos quién nos ayude en casa, ahora que la tenemos ella lava los dishes del desayuno y almuerzo, y yo hecho un pelmazo sigo lavando la cena siempre :S. No importa, me gusta ya y lo hago escuchando música y, por supuesto, pensando, reflexionando y filosofando) cuando la idea se estrelló en mi cerebro como lo hacen todas las buenas ideas, así, de golpe.

“Que tal si hacemos una serie de documentales…. mmm… pero en broma… mockumentales!!!… de la universidad y hablamos la verdad de ella… desde nuestro punto de vista… chistoso, bien editado, con buena música… un reportero… tonto… común… irónico… likeable… Algo como el Cazador de Cocodrilos, siendo la universidad una especie de selva… Con entrevistas faltosas como Polizontes… Diciendo lo que nadie dice… Tumbando el muro de la excesiva solemnidad… para reirnos de nosotros mismos y de nuestros problemas…” Ese fue y es el concepto de MPP.

El nombre no salió facilmente y creo que los otros llamas aceptaron porque ya no había uno mejor ni ganas para pensar en otro más chévere. Metis Palas PUCP… usando los servidores para decir que la serie busca “meter palo a la PUCP”. Naaah, no queremos darle con palo … bueno, solo un poquito… la base de todo es criticar con humor. De todas formas todos nosotros queremos mucho a nuestra universidad pero eso no nos inhibe de notar ciertas deficiencias y problemas. La serie busca abordar esos temas con humor e ironía… reirnos de nosotros mismos es la premisa… ver todo desde el punto de vista de los alumnos comunes y corrientes.

Mi lado izquierdoso afloró, pero no radicalmente, es que ya dije que soy así; de centro solo que tiendo un poquito para. No queremos destruir a las autoridades, tumbarnos a decanos o rectores, naaah, para qué? El sistema funciona, a veces deficientemente, pero funciona. Y a mi me gusta el orden de las cosas. Pero somos jóvenes, con ganas de producir y de decir lo que pensamos y usamos esta herramienta para hacerlo divirtiéndonos. Haciéndola atrayente para un público conformado por nuestros pares. Un producto hecho por nosotros para nosotros mismos.

Así nos lanzamos a la aventura, sumando gente interesada de la facultad (empenzando por la simpática Pocket Maju). Con absolutamente nada de presupuesto, nuestros propios equipos, con muchas ideas y ganas, pero nos faltaba reportero. Dije que necesitabamos un reportero, pseudo reportero, con cara de tonto y que paresca común y corriente; pues yo me ofrecí. Sí, sí, lo sé, ¿yo? Los llamas aceptaron porque ya pues, yo era el creador del concepto y aparentaba suficiencia. “Si la hago”, les dije. Pero por dentro me cagaba de miedo, lo sigo haciendo cada vez que grabamos. Sin embargo desde el principio me propuse no claudicar en este reto. A pesar de cuan estúpido y antiestético me pueda ver frente a cámaras, cuan pésimo actor pueda ser y que mi voz sea la mas cojuda de todas; a pesar de todo eso, creo que MPP no pudo conseguir un tonto mejor

Juzguen ustedes…

No había esperanza… ¿qué hace uno sin computadora? … La televisión llega a aburrir. No podía soportarlo. No tenía messenger, ni correo, ni videos tontos en YouTube. Me empecé a preguntar qué hacía la gente antes de tener computadora, en qué ocupaban su tiempo. Me puse en los zapatos de mi abuelita, qué hacía ella. La respuesta surgió de improviso: Leer.

Me emocionó un poco la idea pero me desanimó también. Ahora uno ya no lee, es tedioso y aburrido. Para qué leer si puedo ver películas en HBO. Uno solo lee para la universidad. Esas separatas que se engullen rápidamente sólo para dar examen y luego se pierden en el olvido. Los libros son objetos inanimados para mi. Las historias me gustan con sonido e imágenes. Las imágenes en movimiento. El movimiento y la imaginación. Pero, y algunos tal vez se sorprendan, resulta que leer es divertido e inspira enormemente la imaginación, más que eso, se fundamenta en ella.

Eso lo descubrí lastimosamente un poco ya crecidito. Mi familia (padres ingenieros) no me ispiraron el hábito de leer. Mas bien me quisieron atragantar el Baldor y terminé odiando las matemáticas para toda la vida. Por ello me gustaron más las letras. Pero más que las letras, me gustan las imágenes como ya dije. Desde chiquito vivía pegado al televisor.

Ya de más grande descubrí, con Harry Potter, que los libros pueden ser simpáticos. Antes había leído uno que otro pero sin mucha gana, el verdadero gusto por los libros me nació con Harry Potter. Luego empecé a descubrir más y mejores historias y autores. Me di cuenta que con los libros uno puede disfrutar más de la historia, de los detalles, de los personajes, ir al paso que uno quiera e imaginarme todo como más me plazca. Las películas son muy buenas pero los libros también. Así lo reafirmé ahora que me quedé sin computadora y estoy leyendo con mucha fascinación Tyrannosaur Canyon de Douglas Preston mientras veo las olimpiadas con el otro ojo.

Beijing 2008...chévere!

Hablando de las olimpiadas, me pareció impresionante la inauguración. Tantos chinos sincronizados perfectamente y lo deportes, tantos deportes. Debo confesar que me da un poco de envidia el talento y capacidad que tienen estos patas. Me imagino los años y años de práctica constante. Me emociono cuando hacen un nuevo récord y ganan sus medallitas. ¿Y el Perú? Los deportistas peruanos pocos y no llegan a clasificar a instancias superiores. Si tan sólo el gobierno entendiera que el país tiene que invertir en deporte. La delegación peruana tendría que ser enorme. Gabriel pudiera haber sido deportista, clavadista sincronizado, judoka; leyendo una buena novela entre competencia y competencia.

El pequeño Gabriel.

Mañana más detalles.

Histórico guión del primer episodio de MPP